a rua tornou-se vento quente. do fundo do meu coração em bico só sinto nada. espeta-se em mim como tortura lenta, faca que asfixia. peço cócegas no rosto a quem passa, porque gosto de sorrir e disfarçar o que penso. nada. e o tempo vai passando, fingindo-se em dias. escrevo. escrevo-te. para te sentir, não te sentindo assim. para não (te) sentir saudades. é o menos ambíguo que sei dizer. já nem fazer as malas me apetece, mesmo que me pedissem para fugir. já nada me apetece. nem o vento quente da rua. não acredito em quase nada, escrevo “em nada”. para te sentir, não te sentindo assim. para não (te) sentir saudades. é o menos ambíguo que sei dizer. mas a rua tornou-se vento quente, por estes dias. é a solidão a chegar às cidades, disfarçada de amor. do fundo do meu coração em bico, talvez dor. nada. e o tempo vai passando, fingindo-se em dias. escrevo. apenas. para (não) te sentir. há muito tempo que digo, que digo que digo. e repito. nada. e o tempo vai passando, fingindo-se em dias. escrevo. escrevo-te. para te sentir, não te sentindo assim. para não (te) sentir saudades. é o menos ambíguo que sei dizer. Já nem fazer as malas me apetece, mesmo que me pedissem para fugir. só um pequeno cansaço nos dedos, na ponta dos dedos. talvez me apetecesse o silêncio, de tudo. menos o teu. o da tua boca redonda. Acabaram de se enganar e pediram-me ajuda. É a única coisa real neste texto. Tinha uma pronúncia estranha, a senhora, e não lia livros, não via filmes, não sabia nada. Tive que dizer que não era eu, porque era verdade. Pediu-me mil vezes desculpa, ela disse mil vezes, e desligou o telefone. Fiquei feliz por um momento. Não a vi, mas era feia, bem mais feia do que eu. Podes falar, agora. Diz.