Percorriam a avenida com sorrisos e passos demorados, brilhantes nas mãos e nos braços nus que apenas se tocavam distraidamente. Passeavam no tempo, felizes, seguros naquele momento fugaz e tão eterno, na memória mais dolorosa. Perderam-se na esquina mais preciosa, mais bonita, na encruzilhada mais perigosa de sempre. A que diz agora, mas mente. Quer dizer sempre. Agora, o beijo. Um beijo de mel e ardor que atordoa e confunde. Mas o beijo afiou as garras e as línguas e feriu. Desatou um labirinto, uma espiral. Não teve fim, cercou a vida por asfixia, transformou-se em dores de sangue de puro ódio, um álcool doce e negro devorado por feras bêbedas, comprometidas com as entranhas mais cegas da terra e do coração. Nunca se deve trair o corpo, ele também é alma e espírito e fantasma da morte. Pressente-se no vento da noite mais triste, mas não se vê. Ouve-se como se fosse um sussurro de loucura que permanece no escuro dos sonhos, amargos em correntes e demónios cansados. E vê-se uma vibração no ar, um silêncio muito forte que não deixa ninguém dormir. Por isso, rendo-me e deixo-o entrar na minha cama. Agarro-me ao silêncio como se fosse ar para respirar, mimo-o como se valesse muito, enrosco-me nele como se fosse pele alheia onde apetece brincar. Moro lá, esqueço-me dele como se fosse a almofada quente do sono onde nos abandonamos e que largamos de manhã para regressar sempre à noite. Já não é sentir, é promessa, já não é querer, é cicatriz na lua, ferida aberta na concha mais escondida do mar.