Diário de uma ex-fumadora

Sugeriu-me uma amiga e colega que transformasse este blogue num diário de uma ex-fumadora. Pareceu-me uma excelente ideia, uma vez que, desde que deixei de fumar, ando mais infantil e raivosa do que nunca, e escrever sobre o assunto pode ajudar-me a não descarregar sobre as pessoas, sobretudo se forem não-fumadoras, saudáveis, organizadas e por aí fora.

Ontem, por exemplo, fui jantar fora com amigos e acusada de preconceituosa quando disse que a nova lei iria permitir, pelo menos, o encontro de pessoas mais interessantes – as que fumam – à porta dos bares e cafés e que eu, infelizmente, estaria destinada a ficar com os totós à mesa. Quando me insultaram, fui mais longe. Disse que jamais censuro quem tem vícios e, pelo contrário, desconfio muito de quem só tem virtudes. Conclusão: passei o jantar todo a berrar com toda a gente e, quando os fumadores foram para a rua, fui com eles, recusei-me a ficar com os não-fumadores à mesa.

Ainda pensei que teria a obrigação de cair em tentação, depois de todo o discurso (i)moral que proferi. Mas valeu-me alguém que zelou pelos impulsos mais demoníacos e pela minha saúde e não me deixou dar apenas uma singela e poética baforada num amigo a que chamo cigarro, eterno companheiro das maiores tristezas e angústias, mas também de todos os romances e festas que valeram a pena.

Enfim, voltei para a casa a vociferar contra carros e tubos de escape e a fazer o elogio em geral de toda a espécie de excessos, o que culminou hoje com a defesa de mais uma tese (polémica?) acerca da criação artística. Já ontem no jantar havia lançado o repto aos meus detractores: arranjem-me um GRANDE escritor que não fume. Hoje: Lou Reed fazia coisas muito mais interessantes quando andava metido na heroína do que quando a deixou. E podia ir mais longe, falando da ligação de certos cronistas brilhantes à cocaína e de poetas ao álcool e outros vícios abençoados.

Perdoem-me, mas ainda não me habituei à ideia de que deixei de fumar desde 26 de Dezembro e, pior, ando num ginásio! Não sei para onde caminho, este não é o rumo que quero dar nem a mim nem à minha vida. Ontem, disse-me um amigo: “Oh pá... Tens que pensar que, se calhar, não foste mesmo feita para ser saudável”. Será? Só sei uma coisa: agora devo ser mais saudável – pelo menos é o que se diz sobre quem deixa de fumar – mas seguramente perdi identidade, personalidade, vida, felicidade, intimidade. Mais saudável, menos feliz.

E o pior sabem o que é? É que agora respiro com mais dificuldade, durmo pior, ando irrequieta, chata. E a minha pele não está mais bonita. Aliás, desconfio que essa treta da beleza foi inventada por alguém com gostos muito diferentes dos meus: para mim, não há pele mais bonita do que aquela que tem uma mulher bonita a fumar. Chama-se charme. O cinema falou muito disso.