Já havia contado no meu diário anterior que o meu pai me telefona várias vezes para me pôr a ouvir ópera. Dedica-me músicas; manda-me mensagens com letras de amor, sempre ópera. Quando me vem visitar a Coimbra, obriga-me a ouvir esta e aquela música. Alerta-me para casos que considera serem merecedores de notícia, envia-me emails e assina-os “Garganta Funda”. A minha mãe manda-me mensagens durante o dia para me lembrar de que devo telefonar à minha avó a agradecer o bolo, a marmelada, a geleia, e os outros mil doces que me enviou, para que eu não passasse fome, palavras de avó. A minha mãe ainda me telefona também para, muito rapidamente, me aconselhar a comprar uma gabardina por causa da chuva que se sentiu em Coimbra. A minha outra avó liga-me para saber se está tudo bem, porque viu nas notícias muita confusão em Coimbra. E eu nunca ligo a ninguém, nunca dedico músicas ao meu pai, nunca fiz um bolo às minhas avós. Pior, quando recebo estes telefonemas, despacho toda a gente, ainda que da forma mais educada possível. Estou sempre a fazer alguma coisa inadiável, sempre sem paciência para as músicas ou para chuva. Não sei o que ando a fazer, mas, depois, à noite, na solidão, lembro-me desta gente que amo, lembro-me do tempo que dedicam aos outros, e arrependo-me. Sinto saudades e vontade de lhes telefonar a pedir desculpa por nunca os ver e por desligar o telefone, sempre cheia de pressa. Não sei o que ando a fazer, mas, depois, à noite, quando me lembro deles, tenho a certeza de que não estava a fazer merda nenhuma importante. E sinto vontade deles, mas já é sempre tarde para telefonar. E amanhã sei que vou fazer por não me lembrar outra vez.